第1890章 归尘（1/5）

指甲深深陷入掌心，掐出几个月牙似的白痕，又缓缓被血充盈。

但这尖锐的疼痛，却丝毫压不住胸腔里翻涌的热流。

易年抬头环顾四周，目光逐一掠过每一张熟悉又陌生的面孔。

赵勇正仰头灌酒，喉结剧烈滚动。

浑浊的酒水顺着下巴淌进衣领，在早已褪色的军服上染开深色水渍。

小李子咬着早已破皮的下唇，眼眶通红，强忍着不让那点水光落下。

胡塞低头专注地擦拭着碗沿，那只陶碗早已干净得发亮。

可他的动作却不停，仿佛这粗糙器皿上藏着什么救赎之道。

张守常望着窗外浓重的夜色，侧脸像一块风化的岩石，僵硬而沉默。

“还有老周…”

胡塞突然开口，声音轻得几乎要散在风里，却又清晰地钉入每个人的耳中。

“他箭袋里永远留着最后一支箭…”

这个外表粗犷的男人抬起头，眼里闪着难以忽视的水光，映照着跳跃的油灯。

“他说…那是留给自己的，谁也不准动…”

屋内响起几声压抑的低低抽气声，混杂着酒碗磕碰桌面的轻响。

易年闭上眼，那个总是笑眯眯的、围着油腻围裙的火头军老周，瞬间鲜活地站在记忆里。

会在寒风凛冽的深夜，偷偷给值勤的兄弟留一瓦罐滚烫的肉汤，汤里总会多几片舍不得吃的腌肉。

会用粗糙的大手笨拙地替他们缝补撕裂的衣襟，针脚歪歪扭扭，却无比结实。

会在他们想家哭鼻子时，哼起那首永远跑调的小曲，用浓厚的乡音骂一句“没出息的小崽子”，然后塞过来一块舍不得吃的糖饼。

而现在，记忆被更残酷的画面覆盖、定格。

残阳如血，硝烟未散，老周躺在泥泞与血泊里，花白的头发沾满污秽，胸口正正插着那支他从未离身的、磨得发亮的箭。